| >> |
№31967
16296128878300.jpg
(103Кб, 716x666)
Показана уменьшенная копия, оригинал по клику.
Дни сменяются днями. Ветер поднимается, треплет волосы мои, будто они - пшеничное поле, и стихает. Дождь начинается, грохочет, прокатывается по миру, стирая его краски, сминая его звуки. И снова всё становится прежним. Только я один не могу жить так, только мне одному всегда что-то беспокойно. Лица сменяются лицами, электричка превращается в дорогу средь полей, в которой я безнадёжно упускаю верный поворот к пряничным домикам и отчего-то оказываюсь у проходной завода. Странно это. Вроде бы, только я был юн и наивен, и весь мир казался мне столь огромным, что в нём непременно нашлось бы место для меня, и вот я стою на четвёртом десятке и понимаю, что лучшее уже позади. Что вся любовь, на какую я только и был способен, растрачена впустую. Что вся моя преданность обёрнута в прошлое. И что детство давным давно закрыло для меня свои двери. Вот я стою у проходной, прикладываю пропуск и вхожу вовнутрь. Становлюсь одним из номеров, теряя лицо, внешность, содержание. И всё это, вроде бы, так просто и ясно, что хочется остаться здесь, задержаться. Будто бы реинкарнация школы или детского сада, как бы странно это ни звучало.
Льёт дождь. А я сижу в тепле автобуса. Шуршат под его колёсами мои дни и мысли. Окна сменяются окнами, мосты начинаются и заканчиваются. Лица, кругом так много лиц. И их переживаний, и их мыслей. Один я не закрываю свои уши, не отстраняюсь от того, чтобы узнать что-то новое. О мире, о чужих проблемах и жизнях. Это бывает забавно, бывает грустно и бывает смешно. Но всё же - голова моя полна мыслями о прошлом. О невыносимо далёком и таком близком, но уже недостижимом. Автобус идёт памятными тропами. Здесь я ходил. Здесь был. Здесь чувствовал и учился чувствовать. Здесь был ещё ребёнком внутри, а здесь - уже повзрослел, вырастив внутри себя такую мучительную боль, что заслонила для меня мир. Здесь я терял. Здесь находил. Всё знакомо мне, всё полно тонким миром сновидений, ведь не могло же всё оно быть былью, правда? Верно мне приснилась жизнь, верно я прожил её во сне. И проснулся только у проходной завода, сойдя с электрички по полям.
Близится час дороги. Сменяют вопросы и проблемы друг друга. Что есть, что брать, что не брать, к чему быть готовым, а что будет внезапным. За окном дождь сменяется сухостью, лето - осенью. А Питер всё так же стоит у моря и дремлет в своей серости. И я, одна из песчинок-капелек, скоро покину его. Чтобы, возможно, начать что-то новое. Или ошибиться в старом. Я никогда не знаю наверняка верной ли иду тропой, крепок ли подожок в моих руках, не в болота ли, не в глушь ли я зайду по пути. Но всё же мне хочется верить, что я смогу выйти в лёгкое весеннее утро, стать зелёным, полным листьев, цветов и жизни. Дни будут сменяться днями, времена года приходить и уходить. Каждый день я буду становиться больше, мудрее, опытнее. Возможно, не всему я смогу найти применение, не всё понять, не всегда буду правым, но верить в то, что лучшее ещё будет - наверное, стоит.
И вот день мой окончен. Прозвенел гудок. Я снова обретаю лицо, меняю одежду, становлюсь человеком, теряя номер и специальность. На выход выстраивается толпа, будто гуси на водопой или к болоту на купание. И я в ней. А потом будет обратный путь, снова дорога, снова размышления и лица, истории, звуки, голоса. Огни рекламы. Сполохи города. Вот-вот всё погаснет, закатится, стихнет. Я слышу среди гомона толпы голос ручьёв, полей, трав, увядших в осень цветов. Скоро-скоро ноги мои будут идти пролесинами, измерять их, вести меня к крутому берегу Алатыря. А на грохот грома я лишь усмехнусь, сидя у печки и обнимая её как лучшую из возлюбленных. Всё будет иначе. И мой голос, и моя походка, и мои мысли. Время наполнит меня, изменит, обтешет. А я выберу для себя форму, ту, в какой хочу быть. Только лишь дождь и ветер останутся во мне без изменений. И её имя, единственный свет в моей жизни, с которым я засыпаю на губах.
|